Quédate con nosotros

Pocos textos del Nuevo Testamento me resultan más inspiradores que el que propone el evangelio de este miércoles de la Octava de Pascua. Lo he estudiado, meditado, explicado y propuesto infinidad de veces y en contextos muy diversos. Sigue atrapándome. Hace un par de años, estando en Medellín (Colombia), escribí unas notas sobre este Camino de Emaús desde una perspectiva terapéutica, como un itinerario de recuperación de la alegría tras experiencias de fracaso y decepción. Los "dimisionarios" pueden volver a ser "misioneros". Hay un camino de bajada (Jerusalén-Emaús), que simboliza la frustración y la soledad. Y un camino de subida (Emaús-Jerusalén) que simboliza la recuperación de la alegría misionera y de la comunidad. 

Hoy quisiera acercarme a este texto del Evangelio de Lucas desde un himno litúrgico que lo recrea y actualiza. Os confieso que este himno me acompaña desde los 17 años. Siempre me ha parecido hermoso e interpelante. En el estribillo, le pide al Señor que se quede con nosotros “porque la tarde está cayendo”. Os propongo escucharlo con calma, en la versión musical de Juan Antonio Espinosa.

 Voy a comentar ahora cada una de las cuatro estrofas.

¿Cómo te encontraremos

al declinar el día,

si tu camino no es nuestro camino?

Detente con nosotros;

la mesa está servida,

caliente el pan y envejecido el vino.

Me duele pensar que el camino de Jesús “no es nuestro camino”. Es como si él tuviera su plan de viaje y nosotros el nuestro. Como si él nos dejara plantados con la mesa puesta. Adivino que el ademán de Jesús de “seguir adelante” no es sino una forma sutil y amorosa de despertar nuestro deseo. Me viene a la mente la palabra poética de Juan de la Cruz en su Cántico Espiritual: “¿Adónde te escondiste, / amado, y me dejaste con gemido? / Como el ciervo huiste / habiéndome herido; / salí tras ti clamando y eras ido”. Cuando sentimos que él se esfuma, que nos quedamos solos en este mundo inerte, que navegamos a golpes de continuos clicks, entonces –movidos por una nostalgia anidada en el alma– decimos, casi gritamos: “Detente con nosotros; no nos dejes solos, siéntate a la mesa”.  

¿Cómo sabremos que eres

un hombre entre los hombres,

si no compartes nuestra mesa humilde?

Repártenos tu cuerpo,

y el gozo irá alejando

la oscuridad que pesa sobre el hombre.

Dios, a veces, nos da miedo, sobre todo cuando lo imaginamos con rasgos de juez implacable o de “gran hermano” que vigilia todos nuestros rincones desde su gran computadora celeste. Jesús, con su humanidad, nos ha revelado un rostro distinto: ¡Dios es un padre misericordioso! Pero, ¿cómo podremos saber que Jesús es un verdadero hombre y no el mito que cada época se inventa a la medida de sus deseos y frustraciones? Necesitamos verlo a nuestro nivel, compartiendo “nuestra mesa humilde”. Entonces, cuando él tome el pan, lo bendiga, lo rompa y lo reparta; es decir, cuando él nos sorprenda con una eucaristía doméstica, íntima, “el gozo irá alejando la oscuridad que pesa sobre el hombre”. Este verso encierra una verdad olvidada: la Eucaristía es el mayor antidepresivo que podemos imaginar en un mundo lastrado por una “infinita tristeza” (papa Francisco). Hace años se vendió mucho el libro Más Platón y menos Prozac. Reivindicaba la filosofía frente a las pastillas. Me atrevo a remedarlo así: Menos Prozac y más Eucaristía.

Vimos romper el día

sobre tu hermoso rostro,

y al sol abrirse paso por tu frente.

Que el viento de la noche

no apague el fuego vivo

que nos dejó tu paso en la mañana.

Jesús se ha presentado como la luz del mundo (cf. Jn 8,12). Donde él está, su hermoso rostro –“Eres el más bello de los hombres”, canta el salmo 44– se convierte en un espejo refulgente que proyecta el chorro de la luz de Dios para disipar toda tiniebla. También a nosotros nos alcanza, como a Moisés, esa luz, hasta el punto de transformar nuestros rostros en rostros resplandecientes, en testigos de la Luz: “Tu luz nos haces ver la luz” (Sal 35,10). Nuestro deseo es que “el viento de la noche no apague el fuego vivo”, que otras luces menores no nos desvíen del camino, que la noche de la duda o de la injusticia no malogre el tesoro que nos dejó su paso “en la mañana”.

Arroja en nuestras manos,

tendidas en tu busca,

las ascuas encendidas del Espíritu;

y limpia, en lo más hondo

del corazón del hombre,

tu imagen empañada por la culpa.

Para seguir buscando sin errar no nos basta la brújula de nuestra inteligencia ni la sabiduría de lo que otros han dicho. Necesitamos “las ascuas encendidas del Espíritu”. Solo el Espíritu de Jesús puede limpiar su imagen “empañada por la culpa”; sobre todo, por el olvido que ha ido llenando su imagen bella de las telarañas de la indiferencia. ¿Siguen estando nuestras manos “tendidas en tu busca”?

Mañana viernes 31 de marzo comienza en Madrid la 45 Semana Nacional para Institutos de Vida Consagrada. Deseo a mis hermanos claretianos que la organizan y a todos los que van a participar en ella un encuentro renovador con Cristo resucitado. La Vida Consagrada no puede abandonarse a la frustración. Los religiosos y religiosas están llamados a pasar “de quemados a encendidos”. Necesitamos recorrer con Jesús el camino hacia Emaús.